Про Стихи

[chuchelo]

Если жизнь тебя обманет,
Не печалься, не сердись!
В день уныния смирись:
День веселья, верь настанет.

Сердце будущим живет
Настоящее уныло:
Все мгновенно,все пройдет;
Что пройдет,то будет мило.

Пушкин

[Rain_Dog]

как радостно когда в ином кругу,
хватив вина, прочтешь стихотворенье,
и через миг, того не ожидая,
хвалебное услышишь "за.бись!"...

[Rain_Dog]

Налей коньяку, валяй!
мадам Баттерфляй, значит?
ну и ладно.
мадам, значит,
Баттерфляй...
(с) Николай Генделев

средней рукой согрет
стаканом "квадрата" выпит
обычно лелею
а то
принимаю решение
и принимаю

"что-нибудь" очень люблю

можно на гуслях если такое уж уж
или
ходить за примерами далеко
благо в неделе одно воскресенье
(ончёнок цинтяп ьмес б ешчул)

взгрустнётся - прощай
%%%%ям и монахам кланяюсь в пояс
что я без них
я и

- дрыхни мой ангел...ам!
- тётенька так - некрасиво!

[Rain_Dog]

четверть века назад ты питала пристрастие к люля и финикам,
рисовала в блокноте тушью, немножко пела,
развлекалась со мной, но потом сошлась с инженром-химиком,
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

стынут вёсные улыбки
низок помыслов полёт
доигрался хер на скрипке
скрипка больше не поёт
расплелись былые жилы
от неправильных музык
и лопочет не до жиру
грешный немощный язык
в лету съехали дороги
кроме той что всем одна
и бредут достигнуть ноги
окончательного дна
над собою сердце бьётся
и от века наугад
может всё ещё вернётся?
жизнь прошла тому назад

""""""""
избыв все слова-
начнёмся!
е?

[Sergey-GSM]

БЕЛЫЙ ЦВЕТ

Пустынник нам сказал: "Благословен господь!
Когда я изнурял бунтующую плоть,
Когда я жил в бору над Малым Танаисом,
Я так скорбел порой, что жаловался крысам,
Сбегавшимся из нор на скудный мой обед,
Да спас меня господь от вражеских побед.
И знаете ли чем, какой утехой сладкой?
Я забавлял себя своею сирой хаткой,
Я мел в горах нашел - и за год раза три
Белил ее, друзья, снаружи и внутри.
Ах, темен, темен мир, и чувствуют лишь дети,
Какая тишина и радость в белом цвете!"

Бунин

[Sergey-GSM]

А вообще-то я лирик по сути:
Я писал бы о песнях дождей,
О заре на озёрной полуде,
О таинственных криках сычей.

Не даёт же мне в лирику впасть
Эта чёрная, скользкая власть,
Что так схожа с пиявкой болотной,
Присосавшейся к шее народной
И раздувшейся, сволочь, до жути...
А вообще-то я лирик по сути

(имя которое нельзя произносить вслух)

[RedHaired]

ну может быть Вы правда дадите ссылку уже и все кто желает приобщиться - почитают - чем сюда все перепощивать...

а то я тоже могу просто собрание сочинений Цветаевой или Гумилева или Бродского по одному стихотворению сюда принести - и каждый может - но зачем?
Вы не задумывались, почему кроме Вас никто не постит непрерывным потоком кого-то одного? Думаете, это потому, что некого?

тема-то не про "давайте откопируем сюда все стихи которые мы читали в этой жизни")))

[Sergey-GSM]

тема если я правильно понял, поправьте если что, "про стихи которые тронули"...почему человека не может тронуть почти весь сборник одного поэта? если тем более это "поэт от бога", так сказать "самородок"

у бродского и цветаевой тоже много стихотворений, согласен, но лично меня тронули лишь немногие из них , а те что тронули - уже запостил

пс - в общем - то что трогает - пощу, а то что нет - прохожу мимо, чего и вам советую.

[RedHaired]

ну да, все так - но все равно не надо полный сборник сюда перекладывать...

а то оно играет обратную роль в итоге - вообще интерес может пропасть к поэту, если его делать затычкой в каждой бочке и непрерывно его настойчиво продвигать)
как реклама гербалайфа получается - надоедает)

[Sergey-GSM]

ну да, все так - но все равно не надо полный сборник сюда перекладывать...

а то оно играет обратную роль в итоге - вообще интерес может пропасть к поэту, если его делать затычкой в каждой бочке и непрерывно его настойчиво продвигать)
как реклама гербалайфа получается - надоедает)

сорри если возникает впечатление что я кого то "продвигаю", ибо никогда промоутером не был, просто меня действительно его стихи трогают. если они кого то раздражают (или может я сам раздражаю), единственное могу преложить добавить меня в игнорлист...без обид ес-но

[the_alexx]

У меня есть дом. Пара стальных ключей.
Есть собака, та, что по гроб верна.
Я не молил Бога. Не жег свечей,
Но от меня наконец-то ушла жена.

У меня есть работа. - Второй ключ от работы.
Я не ношу галстука и часов.
Можно не дуть в усы. Не искать заботы.
Есть две недели отпуска. Нет усов.

У меня есть совесть, и с ней можно договориться.
Есть полбутылки пива и пачка "ТУ".
Наполовину лев, на четверть птица.
Осенью - агнец. В марте сродни коту.

У меня есть женщины. Такие, каких единицы.
Я им храню верность, они мне платят.
Чешут мне спинку и сами снимают платье.
Мне с каждой ночью все слаще и слаще спится.

Я абсолютно счастлив. Все меня обожают.
Если я попрошу - занимают денег.
Если б осилил - все б от меня рожали!
Ты не пришла... Блядский аутотренинг...

[Miranda2009]

когда перестанешь ждать и даже забудешь о том, что ждал
когда перестанет дождь и даже лужи умрут в пыли
тогда оглянись вокруг -- и вдруг увидишь пустой вокзал
и твое время уже ушло, и на табло сплошные нули
этот поезд ушел навсегда, в твоем купе твоя полка пуста
твоя попутчица так устала сама пристраивать свой чемодан
и проводник у себя в блокноте отмечает пустые места
и летит за верстой верста
и никто не нажмет стоп-кран
ты отстал

ты устал, ты почти отстой, все твои рельсы ведут в тупик
на сортировочной сотни стрелок, но твое время -- ноль-ноль часов
ты подходишь к билетным кассам и отходишь, ничего не купив,
и покупаешь бутылку пива -- а в стакан течет лишь песок
ты засох

но что тебе поезд? – клетка купе, и машинист как чумазый бог
и если ты больше в него не веришь, то он тебя дальше не повезёт
по рельсам катиться просто, но есть пути и вовсе без всяких дорог
и там, куда не дотянутся шпалы, как раз и начнётся новый отсчёт
вперёд!

и ты выходишь под летний ливень, и листья лип говорят с тобой
о том, что ты никогда не слышал, а может, просто успел забыть,
и фонари отражаются в лужах, и пахнет временем и водой,
и может быть -- еще что-то будет
не обязательно
может быть

murmele: об охоте к перемене мест

[Sergey-GSM]

сорри если уже постил раньше, запамятавал если чё

ПОЭТЫ

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты, - и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом:
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и пряно.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.

Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...

Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть, - хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно всё это!..

Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!

Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала, -
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!

а блок

[Sergey-GSM]

Иду по Москве, по асфальтовой корке,
Гляжу: на асфальте топорщатся горки...
Усилием воли, могучей как сталь
Какой-то силач пробивает асфальт.
И вот он просунул победный флажок:
Зеленый листок, тополевый росток.
Машиною крепко укатано было,
Но сила росточка асфальт победила.
. . . . . . . . . . . . . .
Программа, теория, жесткий устав
Слабее
живого
давления
трав!
(ц)

[RedHaired]

Извозчичий двор и встающий из вод
В уступах — преступный и пасмурный Тауэр,
И звонкость подков, и простуженный звон
Вестминстера, глыбы, закутанной в траур.

И тесные улицы; стены, как хмель,
Копящие сырость в разросшихся бревнах,
Угрюмых, как копоть, и бражных, как эль,
Как Лондон, холодных, как поступь, неровных.

Спиралями, мешкотно падает снег.
Уже запирали, когда он, обрюзгший,
Как сползший набрюшник, пошел в полусне
Валить, засыпая уснувшую пустошь.

Оконце и зерна лиловой слюды
В свинцовых ободьях.— «Смотря по погоде.
А впрочем... А впрочем, соснем на свободе.
А впрочем — на бочку! Цирюльник, воды!»

И, бреясь, гогочет, держась за бока,
Словам остряка, не уставшего с пира
Цедить сквозь приросший мундштук чубука
Убийственный вздор.
А меж тем у Шекспира
Острить пропадает охота. Сонет,
Написанный ночью с огнем, без помарок,
За дальним столом, где подкисший ранет
Ныряет, обнявшись с клешнею омара,
Сонет говорит ему:
«Я признаю
Способности ваши, но, гений и мастер,
Сдается ль, как вам, и тому, на краю
Бочонка, с намыленной мордой, что мастью
Весь в молнию я, то есть выше по касте,
Чем люди,— короче, что я обдаю
Огнем, как, на нюх мой, зловоньем ваш кнастер?

Простите, отец мой, за мой ск%%%ицизм
Сыновний, но сэр, но милорд, мы — в трактире.
Что мне в вашем круге? Что ваши птенцы
Пред плещущей чернью? Мне хочется шири!

Прочтите вот этому. Сэр, почему ж?
Во имя всех гильдий и биллей! Пять ярдов —
И вы с ним в бильярдной, и там — не пойму,
Чем вам не успех популярность в бильярдной?»

— Ему?! Ты сбесился?— И кличет слугу,
И, нервно играя малаговой веткой,
Считает: полпинты, французский рагу —
И в дверь, запустя в привиденье салфеткой.

Борис Пастернак