Объявление

Collapse
No announcement yet.

Про Стихи

Collapse
X
 
  • Filter
  • Время
  • Show
Clear All
new posts

  • Вот приходит замысел рисунка. Поединок сердца и рассудка.

    Иногда рассудок побеждает: он довольно трезво рассуждает,

    здравые высказывает мысли ну, и побеждает в этом смысле...

    Cердце бьется, сердце не сдается, ибо сердце сердцем остается.

    Пусть оно почаще побеждает! Это как-то больше убеждает.

    (ц)
    принимайте мои сообщения как исповедь, а не как нравоучения...есличё кнопка "игнор" всегда где то рядом

    Comment


    • А.С.Пушкин "Пророк" - YouTube
      The greatest weapon against stress is our ability to choose one thought over another. William James.

      Comment


      • Прохладным утром или в зной,
        С друзьями или без,
        Я всех отправиться за мной
        Зову в Страну Чудес.
        Но как? Но как в нее попасть? - вы спросите сперва, -
        Нам, вероятно, нужно знать волшебные слова?
        И нужно ль брать еду с собой и теплое белье?
        И сколько километров до нее?
        Волшебных слов не нужно знать! Приятель, не грусти!
        Путь недалек - не стоит собираться.
        В Страну Чудес не надо плыть, лететь или идти -
        В ней нужно оказаться!...

        (ц)
        принимайте мои сообщения как исповедь, а не как нравоучения...есличё кнопка "игнор" всегда где то рядом

        Comment


        • Наше время иное, лихое, но счастье как встарь, ищи!
          И в погоню летим мы за ним, убегающим вслед...
          .
          Потому что любовь - это вечно любовь
          Даже в будущем вашем далеком...
          .
          Слова бегут, им тесно - ну и что же!
          Ты никогда не бойся опоздать.
          Их много - слов, но все же если можешь
          Скажи, когда не можешь не сказать.
          .
          Да, правда - тот, кто хочет, тот и может,
          Да, правда - сам виновен, бог со мной,
          Да, правда, - но одно меня тревожит:
          Кому сказать спасибо, что - живой!...

          (ц)
          принимайте мои сообщения как исповедь, а не как нравоучения...есличё кнопка "игнор" всегда где то рядом

          Comment


          • Я постигаю замысел творенья
            при чтении господних чертежей:
            сначала небо место для паренья,
            крученья солнц и выпорха стрижей.
            Потом раскат крупномасштабной шири,
            где надлежит, согласно чертежам,
            селиться, при различиях в ранжире,
            разнопородным зверям и ежам.
            А после вoды, отданные рыбам
            и всяким водомеркам-плавунцам
            тем, кто скользит и движется изгибом,
            у двух стихий привязанный к концам.
            Меня ты после выдумаешь, боже,
            и ничего в приданое не дашь:
            я просто плоть, накат любовной дрожи,
            присадка, нет вкрапление в пейзаж. (c)
            The greatest weapon against stress is our ability to choose one thought over another. William James.

            Comment


            • Сообщение от Sergious
              (что то давно тут не писали -
              тему для Вас оставили - даже те кто писал уже поняли, что безнадежно тонет все в Вашем потоке и заглядывать смысла нет уже...
              Как ты считаешь, Субхути, достойному нирваны архату придет ли на ум такое?

              Comment


              • Чему бы жизнь нас ни учила,
                Но сердце верит в чудеса:
                Есть нескудеющая сила,
                Есть и нетленная краса.

                И увядание земное
                Цветов не тронет неземных,
                И от полуденного зноя
                Роса не высохнет на них.

                И эта вера не обманет
                Того, кто ею лишь живет,
                Не всё, что здесь цвело, увянет,
                Не всё, что было здесь, пройдет!

                Но этой веры для немногих
                Лишь тем доступна благодать,
                Кто в искушеньях жизни строгих,
                Как вы, умел, любя, страдать.

                Чужие врачевать недуги
                Своим страданием умел,
                Кто душу положил за други
                И до конца всё претерпел.

                тютчев

                Comment


                • В ГОРАХ

                  Поэзия темна, в словах невыразима:
                  Как взволновал меня вот этот дикий скат.
                  Пустой кремнистый дол, загон овечьих стад,
                  Пастушеский костер и горький запах дыма!

                  Тревогой странною и радостью томимо,
                  Мне сердце говорит: «Вернись, вернись назад!»—
                  Дым на меня пахнул, как сладкий аромат,
                  И с завистью, с тоской я проезжаю мимо.

                  Поэзия не в том, совсем не в том, что свет
                  Поэзией зовет. Она в моем наследстве.
                  Чем я богаче им, тем больше — я поэт.

                  Я говорю себе, почуяв темный след
                  Того, что пращур мой воспринял в древнем детстве:
                  — Нет в мире разных душ и времени в нем нет!

                  Бунин

                  Comment





                  • Comment


                    • Быков на смерть Буданова.


                      Он убил на Кавказе,
                      Как поведали сводки,
                      Обезумев от грязи,
                      От кровищи и водки –
                      Всяк отыщет причину
                      Иль подставит свою…
                      Но убил не мужчину,
                      И убил не в бою.

                      Он убит на проспекте,
                      Где скамейки и зелень.
                      Он назначен по смерти
                      И героем, и зверем.
                      Выставляют пикеты
                      Там, где кровь запеклась.
                      Возлагают букеты,
                      На футбол торопясь.

                      В виртуальном базаре
                      Получают по харе
                      Русофильские твари,
                      Либеральные твари…
                      В их бою непременном –
                      Переменный успех
                      С неизбежным рефреном:
                      «Перебить бы вас всех!»

                      Растоптав, перестроив
                      И гламурно воспрянув,
                      Мы не видим героев,
                      Не находим титанов:
                      После тщетных попыток
                      Здесь ни мир, ни война –
                      Лишь убитых избыток
                      И убийц до хрена.

                      Здесь лафа Центорою
                      И Рублевке не худо,
                      Но не место герою –
                      Да и взяться откуда?
                      Мы яримся порою,
                      Но ни в чем не вольны –
                      Не родиться герою
                      Там, где нету страны.

                      В этой воющей груде
                      Все бедны и убоги.
                      Все мы были бы люди,
                      Дай нам почву под ноги –
                      И, глядишь, в сорок пятом
                      Сам Буданов вполне
                      Был бы славным солдатом
                      На нормальной войне.

                      Посредине проспекта
                      Сохнут красные плиты.
                      Кабы ведали те, кто
                      Подо Ржевом убиты
                      Потерявшие имя,
                      Превращенные в дым, --
                      Что спасенные ими
                      Позавидуют им.

                      Comment


                      • mcdowns: Мать родная


                        Из-за острова на стрежень,
                        На простор речной волны
                        Выплывают Л. И. Брежнев
                        И другие пацаны.

                        На волнах красиво скочут,
                        Руки сильные снуют.
                        Плыть они все время хочут
                        И плывут плывут плывут.

                        А из волгиной пучины
                        Раздаются голоса:
                        Што за видная мужчина!
                        Што за радость и краса!

                        Што за брови, что за уши!
                        Што за дерзкий аксакал!
                        До утра их Брежнев слушал,
                        А наутро бабой стал.

                        И плывет по речке баба,
                        А за нею пацаны.
                        А по дну гуляют крабы,
                        Стеньки Разина сыны.

                        mcdowns: Мать родная
                        Как ты считаешь, Субхути, достойному нирваны архату придет ли на ум такое?

                        Comment



                        • Comment


                          • Борис Корнилов


                            Яхта шла молодая, косая,
                            серебристая вся от света –
                            гнутым парусом срезая
                            тонкий слой голубого ветра.
                            В ноздри дунул соленый запах –
                            пахло островом, морем, Лахтой...
                            На шести своих тонких лапах
                            шли шестерки вровень с яхтой.
                            Не хватало весел и лодок –
                            с вышек прыгали прямо в воду,
                            острой ласточкой пролетая
                            над зелеными островами,
                            и дрожала вода золотая,
                            вся исколотая прыгунами.
                            Задыхаясь и завывая,
                            к стадиону летели трамваи,
                            все от фабрик и от заводов
                            к стадиону, где легкий отдых.
                            К стадиону, где каждый стайер.
                            Каждый спринтер – литейщик, слесарь.
                            Пролетает, как в птичьей стае,
                            своего не чувствуя веса.
                            И трамваи у стадиона
                            встанут враз.
                            Их трясет лихорадка.
                            Их маршруты: Труд – Оборона, –
                            наверху обозначены кратко.
                            Мы маршрут и без этого знали,
                            мы сдаем нашей силы пробу,
                            и прибывшие парни сняли
                            заводскую, черную робу.
                            Вот вам классовый ветра анализ,
                            наша легкая сила живая,
                            снова девушки засмеялись,
                            рыбьей стайкою проплывая.
                            Солнце пышет веселым жаром,
                            покрывая плечи загаром,
                            похваляясь плеч желтизною
                            (то ли будет через неделю),
                            я почувствую, что весною
                            года на три я молодею.
                            Пойте песню.
                            Она простая.
                            Пойте хором и под гитару.
                            Пусть идет она, вырастая,
                            к стадиону,
                            к реке,
                            к загару.
                            Пусть поет ее, проплывая
                            мимо берега,
                            мимо парка,
                            вся скользящая,
                            вся жива,
                            вся оранжевая байдарка.

                            1935




                            ***

                            меня пробрало.
                            Last edited by Пингвин; 03.08.2012, 14:39.

                            Comment


                            • Сообщение от vanuatu
                              И за девушку с Золотого Рога тоже спасибо.
                              пожалуйста

                              И. Северянин - «Валентина»

                              Валентина, сколько счастья! Валентина, сколько жути!
                              Сколько чары! Валентина, отчего же ты грустишь?
                              Это было на концерте в медицинском институте,
                              Ты сидела в вестибюле за продажею афиш.

                              Выскочив из ландолета, девушками окруженный,
                              Я стремился на эстраду, но, меня остановив,
                              Предложила мне программу, и, тобой завороженный,
                              На мгновенье задержался, созерцая твой извив.

                              Ты зашла ко мне в антракте (не зови его пробелом)
                              С тайной розой, с красной грезой, с бирюзовою грозой
                              Глаз восторженных и наглых. Ты была в простом и белом,
                              Говорила очень быстро и казалась стрекозой.

                              Этот день!.. С него - начало. Телефоны и открытки.
                              К начинаньям поэтессы я был очень милосерд,
                              И когда уже ты стала кандидаткой в фаворитки,
                              Ты меня сопровождала ежедневно на концерт

                              А потом... Купе. Деревня. Много снега, леса.
                              Святки. Замороженные ночи и крещенская луна.
                              Домик. Нежно и уютно. Упоенье без оглядки.
                              Валентина безрассудна! Валентина влюблена!

                              Все прошло, как все проходит. И простились мы неловко:
                              Я "обманщик", ты сердита, то есть просто трафарет,
                              Валентина, плутоглазка! остроумная чертовка!
                              Ты чаруйную поэму превратила в жалкий бред!

                              1914

                              корнилов

                              северянин
                              Last edited by Пингвин; 31.07.2012, 22:03.

                              Comment


                              • Вера Полозкова

                                МАСТЕРСТВО ПОДДЕРЖАНЬЯ ПАУЗ

                                олегу нестерову

                                кажется, мы выросли, мама, но не прекращаем длиться.
                                время сглаживает движения, но заостряет лица.
                                больше мы не порох и мёд, мы брусчатка, дерево и корица.

                                у красивых детей, что ты знала, мама, - новые красивые дети.
                                мы их любим фотографировать в нужном свете.
                                жизнь умнее живущего, вот что ясно по истечении первой трети.

                                всё, чего я боялся в детстве, теперь нелепее толстяков с укулеле.
                                даже признаки будущего распада закономерны, на самом деле.
                                очень страшно не умереть молодым, мама, но как видишь, мы это преодолели.

                                я один себе джеки чан теперь и один себе санта-клаус.
                                всё мое занятие - структурировать мрак и хаос.
                                всё, чему я учусь, мама - мастерство поддержанья пауз.

                                я не нулевая отметка больше, не дерзкий птенчик, не молодая завязь.
                                молодая завязь глядит на меня, раззявясь.
                                у простых, как положено, я вызываю ненависть, сложных - зависть.

                                что касается женщин, мама, здесь всё от триера до кар-вая:
                                всякий раз, когда в дом ко мне заявляется броская, деловая, передовая,
                                мы рыдаем в обнимку голыми, содрогаясь и подвывая.

                                что до счастья, мама, - оно результат воздействия седатива или токсина.
                                для меня это чувство, с которым едешь в ночном такси на
                                пересечение сорок второй с десятой, от кабаташа и до таксима.
                                редко где еще твоя смертность и заменяемость обнажают себя так сильно.

                                иногда я кажусь себе полководцем в ссылке, иногда сорным семенем среди злака.
                                в мире правящей лицевой всё, что занимает меня - изнанка.
                                барабанщики бытия крутят палочки в воздухе надо мной, ожидая чьего-то знака.

                                нет, любовь твоя не могла бы спасти меня от чего-либо - не спасла ведь.
                                на мою долю выпало столько тонн красоты, что должно было так расплавить.
                                но теперь я сяду к тебе пустой и весь век ее стану славить.
                                respectful sinner

                                Comment

                                Working...
                                X