ну вообще-то поэты - они и существуют для того, чтобы на них как-то реагировать, например - давать оценки творчеству ..
Не думаю. Поэзия - это искусство. Доставляет удовольствие, наводит на размышление. Мне всё равно, как это всё писалось или рисовалось. И что за личность этот поэт/художник. Для меня главное - предмет наслаждения.
Оценка творчества и вообще вещь субъективная. Кроме того, пользы она никакой не приносит.
Конечно, когда народу делать нечего или покрасоваться охота, то дело, конечно, другое
Удивительно, как вы любите наклеивать ярлыки. Как правило, примитивные.
А вам не кажется, что не всё/все нуждаются в классификации? Даже в понимании.
Take it or leave it.
не согласны? ваше право своё мнение в студию Take it or leave it не могу: задело - пишет красиво. но гаденько. руки бы я ему не подал. такой вот конандрум. как у ницше с нищими..
взять, к примеру, Гайдара: тяжелый жизненный опыт и / но - очень бережное отношение к своему читателю. автор любит своего читателя, дарит ему, оберегает его..ничего, казалось бы не скрывает, но..
Бродски. любит себя. отдаёт глухую ненависть к миру. проканало бы, если бы автор был последователен - до конца. но..
а так - ещё один прикормленный голосок на специальной радиостанции.
...
Бродски. любит себя. отдаёт глухую ненависть к миру. проканало бы, если бы автор был последователен - до конца. но..
а так - ещё один прикормленный голосок на специальной радиостанции.
Если вы интересуетесь "жизнью замечательных людей", то вы наверняка знаете, что ангелов среди них не было. Толстой, Достоевский, и Чехов, и Мандельштам, Ахматова, Цветаева, Пастернак и т.д., и т.п. Все любили себя, теоретизировали о благе человечества, но были не лучше (и не хуже), чем любой обыватель. Это говоря о личностях, не о творчестве разумеется.
Зачем вам головная боль? Нравятся стихи, ну и читайте. Руки бы он не подал... А вам бы руку подали?
К постыдному столетию - спиной.
К любви своей потерянной - лицом.
И грудь - велосипедным колесом.
А ягодицы - к морю полуправд.
Какой ни окружай меня ландшафт,
чего бы ни пришлось мне извинять,-
я облик свой не стану изменять.
Мне высота и поза та мила.
Меня туда усталось вознесла.
Ты, Муза, не вини меня за то.
Рассудок мой теперь, как решето,
а не богами налитый сосуд.
Пускай меня низвергнут и снесут,
пускай в самоуправстве обвинят,
пускай меня разрушат, расчленят,-
в стране большой, на радость детворе
из гипсового бюста во дворе
сквозь белые незрячие глаза
струей воды ударю в небеса.
Иосиф Бродский. Назидание.
СП "СМАРТ", 1990.
пишет красиво. но гаденько. руки бы я ему не подал. такой вот конандрум.
И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поет?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведет?
О чем бренчит? чему нас учит? (С) Сам знаешь, КТО.
По такому поводу при тусклом свете монитора родился диссидентско-эмигрантский стих.
кто в царской россии был декабристом
в советской россии стал тунеядцем
на гербе бесстыдно рожь колосится,
но есть и Земля-
значит, можно податься
за пределы пространства,
где одною шестою измеряют
серп с молотом над головою.
Comment